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et les douches, on veut des photos des douches...
na than touze
Par Anonyme, le 06.03.2011
très bon geoffroy o'mish...
Par Anonyme, le 08.02.2011
pas de scenario neo-zelandais pour ce paysage cinematographi que... desole de decevoir
Par Felipe Dal, le 07.02.2011
vacances migozziesques. ... zac est toujours dans ton dos non ?
jules hyènehttp://e coledesainteja lle.center
Par ecoledesaintejalle, le 04.02.2011
seul l'ater ne ment pas !
Par Alma Réchal, le 04.02.2011
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Date de création : 21.09.2009
Dernière mise à jour :
06.03.2011
370 articles
Etats-Unis
To ride a fake horse into town
La jetée
Au bout de la jetée il y a l'Ohio. Il y a ce que l'on ne voulait plus voir, mais qui revient toujours. Parce qu'on y a grandi et sans doute aussi parce qu'on pense à eux. On pêche des mauvais poissons pour essayer de tromper cette faim de retour. Rien à faire, il faut revenir, oublier la jetée et toutes les villes. Prendre le premier Greyhound pour Columbus.
Ernestito
"Ohio (live)", Damien Jurado.
Photo prise par mon bro à Coney Island, été 2010.
Pembroke, MA
Le facteur ne passera pas et tu continues d'attendre. Ton fils ne reviendra pas, il s'est fait prendre. Le facteur ne passera pas et le soir tombe. Toi tu l'attends. Ce soir, la rivière monte.
Dans le panneau
Avec un C et sans K, on pense à toi Devendra
Coney Island II
Des grosses louloutes échouées sur une plage pas bien belle. La lumière est mal lavée. Des pêcheurs de poissons aux métaux lourds, des junkies se tenant par la main qui aiment se brûler la vie ensemble. ils ont les yeux perdus bien au dessus des pontons en lattes de bois. Le clochard ukrainien chasse les pigeons à gros coups de pompe dans le cul pendant que le clochard américain fume sous un parasol en envisageant une évasion de ce complot dont il a été le dupe pendant si longtemps. Maintenant qu'il a été mis au rencard, il se méfie du monde, surtout de ce petit gros à hot dog et casquette des yankees. 7 ans et demi ou pas, il est à leur solde. Il lui hurle au visage et le gosse pleure. Habile stratégie du petit Bob. Sur un banc, vers la jetée, une femme se fait les ongles, seins débordant du débardeur. Elle lime ses cinquante ans en jouant les minettes. Elle surjoue l'innocence enfantine et finit par être aussi crédible qu'une vieille actrice de X déguisée en écolière. Ca doit être la Coney Island Baby de l'histoire, celle qui dans les années soixante dix ravissaient tous les regards, tous les sourires, une princesse déchue de sa couronne, de ses joyaux, de ses robes. Elle reconstruit sa gloire morte, cette fois, elle ne voit pas comment il pourrait en être autrement, ce sera elle la reine de beauté.
Le grand huit rouillé est en panne.
"Coney Island Baby", Tom Waits.
